В праздники я звоню друзьям,
но они заняты
починкой несносного быта…
Лишь я не делаю ничего — только звоню.
Мне хотелось бы праздника,
но все заняты в нём!
Даже птицы колеблют крыльями воздух,
и кто-то развесил сушить
после стирки свои облака…
Я смущён —
как будто звоню не туда.
Мои легионы устали во мне погибать
от грусти,
от занятых-вечно-друзей,
от пустот, занавешенных
облаком хляби —
легионы не розданных мною
улыбок-приветствий,
как вино, перекисшее в уксус…
а я всё звоню,
и мне все так рады,
и всюду я приглашён…
«только, пожалуйста, не в эти выходные»…
