Странно сиял в дожде переулок,
усыпанный белыми-в-клетку листами,
словно кто-то (несдержанный ангел?)
хотел промокнуть этот дождь —
убрать
пронзающе-мутные струи,
их неровные почерки,
которыми мы научились
соскальзывать
по своим извинительным
запискам
прощаний…
