Это город. Еще рано. Полусумрак, полусвет.
А потом на крышах солнце, а на стенах еще нет.
А потом в... Читать стих далее →
И убивали, и ранили
пули, что были в нас посланы.
Были мы в юности ранними,
стали от этого... Читать стих далее →
Моя любовь к тебе — как горная вершина
или волна солоноватая морская.
Все, чем я жил и чем живу... Читать стих далее →
Люблю осеннюю Москву
в ее убранстве светлом,
когда утрами жгут листву,
опавшую под ветром.
Огромный... Читать стих далее →
Я люблю эти дни, когда замысел весь уже ясен и тема угадана,
а потом все быстрей и быстрей... Читать стих далее →
— Что происходит на свете?— А просто зима.
— Просто зима, полагаете вы?— Полагаю.
Я ведь и сам, как... Читать стих далее →
Не брести мне сушею,
а по северным рекам плыть!
Я люблю присущую
этим северным рекам прыть.
Мне на... Читать стих далее →
Вот мною не написанный рассказ.
Его эскиз.
Невидимый каркас.
Расплывчатые контуры сюжета.
А самого... Читать стих далее →
— Кто-то так уже писал.
Для чего ж ты пишешь, если
кто-то где-то, там ли, здесь ли,
точно так уже... Читать стих далее →
Каждый выбирает для себя
женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку —
каждый выбирает... Читать стих далее →