Когда в небесном далеке
ты держишь молнию в руке,
и скорость вихря — это ты,
ты — край земли и высоты,
и надобно легко летать,
чтобы уста твои достать,
и поцелуй сорвать успеть,
так, чтобы молний не задеть,
и только в русле вихря быть —
не поперек его пути,
и все равно разбитой быть
о край земли и высоты,
о, я не ласточка,- скажу,-
я просто по земле хожу,
и за тобой летать, мой друг,
мне, право, вовсе недосуг!
Тогда ты сам заходишь в дом,
склоняешь голову к любви.
Ревниво блещут за окном,
как рыбы, молнии твои.
