Итак, проигран бой, войска мои разбиты,
Я отступаю вспять, Амуром сокрушён;
Доносит мне отбой трубы охрипшей стон,
Полвека за спиной толпятся вместо свиты.
И если до сих пор мы славою не квиты,
И если твой триумф ещё не довершён, —
То я же не Парис, увы! и не Ясон,
Грядёт моя зима: нет от неё защиты.
В горниле жгучих мук, на наковальне бед
Пришлось мне этот стих выковывать и плавить.
Не жаль трудов и сил, не жаль убитых лет;
А жаль, что я хотел любить, а ты — лукавить.
О, ты раскаешься — ты не жестока, нет! —
Но и раскаяньем былого не исправить.
Перевод Г.Кружкова
