Потребность в созиданьи бесконечна
И времени свободного нет края…
Но душенька моя всё рвёт и мечет:
Увы, о чём писать, она не знает.
Прошло с работы первой лишь три года,
Но как поэт уже я исписался.
И за окном всё та же непогода,
И я всё так же беден и несчастен…
Что делать? Я ведь так люблю искусство
И сердцем всем хочу над ним трудиться.
Пусть выйдет из башки весь этот мусор!
Поэт быть должен вольным, будто птица.
Ему нужна фантазия, иначе
В депрессию он медленно уходит,
Душа его рыдает, а не плачет.
Печально, что сейчас страданья в моде.
