В море песен — злые мили.
Компромиссов вечных нить.
Ах, вчера опять звонили,
просят строчку изменить.
Вам, мол, это — пара плюнуть, —
строчку пересочинить…
Что же делать? Что придумать?
Изменить? Не изменить?
Часто я похож на прочих.
Но она своя — своя!
В этой строчке, как в сорочке,
может быть, родился я.
Соглашался много раз.
Чем закончится сейчас?
Просят строчку заменить.
Проще душу заменить.
