Терпение — Лев Мирошниченко

Ты садишься вечером,
выйдя из лязгнувшего челюстями автобуса,
	в городскую электричку,
в покрытый пылью, 
	грязно-зелёный вагон,
замедливший с натугой ход
	и вставший впритирку
к зазубренному краю платформы.

Ты смертельно устал от работы.
Ты устал от дороги к своему дому.
Ты ничего не чувствуешь,
	ничего не видишь.
Не чувствуешь железа,
	не видишь бетона,
не замечаешь толчков в спину,
но подчиняясь им,
	втискиваешься всё глубже и глубже 
	в вагон,
в тесный проход между сиденьями.

Ты жив, но не воспринимаешь
	ни себя, ни окружающих.
Ты ничего не воспринимаешь.
Всё остановилось.
Застыл непрерывный грохот.
Застряло в пространстве 
	бесчувственное движенье.
Замерло мелькание деревьев,
	столбов и тусклых огней за окном,
в своём привычном, бесконечном повторении.
Застыли лица
	сидящих на скамейке.
Закаменела твоя душа.

И возможно,
	и наверно,
это хорошо.
Нужно застыть, окаменеть,
слиться с окружающими предметами,
	людьми, скамейками,
застарелой грязью на полу,
	тяжёлым воздухом в вагоне,
чтобы выжить,
чтобы вынести 
	до предела терпеливо
этот унылый и тесный,
	условно движущийся мир.

А потом…
потом очнуться
	среди журчащей тишины
на последнем этаже многоэтажки,
	ближе к звёздам,
на краю чудовищного города.
И ощутить с удивлением
	стакан в руке
с остывающим крепким и сладким чаем. 

И увидеть перед собой,
	в жёлтом ярком круге 
от настольной лампы,
большую раскрытую книгу 
	с картинкой: 
«Битва римлян с варварами».
Теперь ты способен улыбнуться.

Ноябрь, 1987, Москва