Снег и листья — Лев Мирошниченко

На улице вечер и ветер.
Падает первый снег.
Падают мокрые листья.
У тебя, 
	ещё не отвыкшей
	от летнего тепла,
бредущей после работы 
	в мокром переулке, 
озябли руки,
озябла немножко душа.

Вот кто-то высокий 
	остановился,
как будто захотел
взглянуть тебе в глаза.
И ты остановилась,
	смущаясь и уступая
дорогу на тесном тротуаре.
Но нет:
он просто поднимал
	свой мокрый воротник,
и прошёл,
слегка задевши 
	чёрным портфелем.

Тебе этой ночью,
возможно, приснятся листья,
	прячущиеся под снег.
Они покажутся тебе знакомыми,
как чьи-то лица,
	виденные в детстве.
И тебе станет грустно, 
оттого что никогда 
	ты их больше не увидишь...

Ты проснёшься в тихой темноте,
одинокая и не уверенная,
что ты 
	в своей комнате,
и чувствуя, 
	с лёгким страхом и ознобом,
что сама становишься
	падающим листком...

А, может быть, твоя 
	юная душа 
	сейчас переселяется
в какой-нибудь прохладный и чистый,
	пахнущий первым снегом лист.

Ранним утром, завтра,
	снег раскиснет, расплывётся...
Люди растопчут листья -
	жёлтые, красные, зелёные,
свалившиеся на мокрый асфальт.
Растопчут, не сознавая,
	что, может быть, топчут
		чьи-то души.

Октябрь, 1982