Счастье — Лев Мирошниченко

В превеликом сталинском лагере,
	под стылым сибирским небом,
	в душном и тёмном бараке,
	на жёстком и затхлом матраце
(на нём неизвестно, от чего и сколько 
	умерло предшественников)
заключённому,
втиснутому в узкую клетку
	двухэтажных 
		деревянных нар,
почти забывшему,
	кем он был в свободной жизни,
и не понимающему,
	за что он сюда попал,
тоже нужен
	хоть маленький просвет,
	хоть щёлочка смысла бытия.

Он чешет под рваным колючим одеялом
подживающий струп на колене –
	после удара прикладом охранника
	на прошлой неделе
		 – с придачей матерного слова,
и украдкой сосёт
	попавший к нему 
неисповедимым путём,
неутолимо желанный,
		кусочек сахара,
который он прятал от блатняг
	под доской настила.

И не думает ни о чем.
Ему сейчас
	хорошо!
И в голове 
	немножко посветлело.

Не это ли счастье?

Москва, 1993