Окурок — Лев Мирошниченко

От жизни остаётся лишь окурок,
	на несколько коротеньких затяжек,
и он ещё дымит…

Ну, пусть окурок, 
он
	по-своему красив:
с кудрями мягкого седого пепла
	в чернявом венчике 
	обугленной бумаги.
Когда-то был он
	новой длинной сигаретой
	(и, вроде, неплохого сорта),
готовой к исполнению призванья:
гореть, гореть – 
	без страха, без отказа, без конца.

Но всё кончается,
заряд остался лишь
	на несколько затяжек.
Как растянуть?
И надо ли?
Быть может, лучше сразу осветить
	смеркающийся воздух
одной последней яркой вспышкой
	и замереть уж навсегда?

А память обо всём, что было, 
	останется внутри ненужного теперь 
	бумажного обрубка.
В нём в виде копоти и сажи 
	запечатлилась, 
быть может, замечательная жизнь
	свершившегося горенья.

Но только жаль:
	никто не вздумает 
	взглянуть в его нутро,
чтобы узнать,
какие чувства, и надежды, и волненья
	смешались в запахе 
	пропитанной смолой бумаги!
Какие мысли тайные прошли
	здесь вместе с воздухом дыханья,
	вздувавшего огонь…

Никто не развернёт и не прочтёт
	такой богатый откровеннейший дневник.
Подобный 
	не напишется пером.

И это всё летит с одним плевком
	в ближайшую канаву или лужу…

…Окурок мой, ты погори ещё чуть-чуть!
Хотя б ещё немного…

Январь, 2002