Клён — Лев Мирошниченко

За моим окном
	в сырой осенней темноте
возился и царапался в стекло,
	просясь в натопленную избу,
молоденький,
	прозябший до сердцевины 
		клён,
уж как-то быстро растерявший на ветру. 
	всю пёструю свою одежду. 
Я выкопал бы его, 
бедняжку,
	и впустил.
Но не было 
	годящейся лопаты.