Клубок — Лев Мирошниченко

У многих жизнь – 
	это клубок,
	проеденный насквозь
прожорливою молью времени.

Захочешь размотать
	обратно,
чтобы взглянуть,
	чем жил,
	чего ты стоил,
потянешь нить – 
и даже станет боязно 
	на краткий миг:
а что там размотается? 

Но ты узришь 
	лишь жалкий хвостик жизни.

Упал клубок 
и откатился под кровать.
Кряхтя натужно на коленях,
вышариваешь его из пыльного угла,
	вновь тянешь нить.
И вновь в руке – 
	безмолвный, 
	и непривлекательный на вид, 
		обрывок.

Ну, ясно, как не жаль,
	что не размотать назад
скрутившиеся плотно дни и годы,
и скрученные нервы,
и переплетённые мудрёно 
	радости и боли, 
ошибки и победы,
	со смаком съеденные молью.

А будешь 
	чересчур упорен,
получишь пригоршню,
	не стоящих копейки, 
		мусора и пыли.

Да лучше бы не трогать!

Пускай останется, как есть, 
многозначительная видимость
	солидной полноты
		и круглоты.

1986