Вот на столе большая груша.
А за окном зима и стужа.
Напоминает сочный плод
Горячий юг и желтый мед.
Философ вымолвил солидно:
— Да, эта груша сердцевидна.
Не потому ль который век
Кусает сердце человек?
Воскликнет тот, что был не в духе:
— Не груша, а свинья на брюхе!
И прошипит завистник злой:
— Здесь груши лопают зимой!
Художник нарисует грушу
И утолит рисунком душу.
А я скажу, глотая слюнки:
— Живая груша на рисунке.
Но почему она живей
Той, что росла среди ветвей?
Уже закладывает уши,
А мы о груше, груше, груше.
Нас доведет вопросов рой
До бесконечности дурной.
И только тот, кто грушу съест,
Нам распахнет и Ост и Вест,
Освободив наш ум от груши.
Как бы кивнет: — Вперед, капуши!
Хороший аппетит балбеса —
Невольный двигатель прогресса.
