Сын
Отец, задам тебе вопрос я!
Ячмень наш так растет зачем,
Что прямы, вижу я, тут многие колосья,
Другие же к земле пригнулися совсем,
Как перед барами мы гнемся поневоле,
Как гнутся пред крючком судейским казаки?
Отец
Прямые эти колоски
Совсем пустехоньки и зря растут здесь, в поле,
А вот поникшие — то божья благодать:
Их гнет зерно, они должны нам пищу дать.
Сын
Затем-то кверху нос изволит задирать
Наш писарь волостной, Онисько Харчовитый!
Он…
Отец
Тише — будешь бит! Уж лучше помолчи ты.
