И ветер холодным веником
Листья метёт по полям.
И писем писать некому,
Разве что тополям.
Горько и зябко очень,
С неба свисает тьма…
Это уже не осень.
Это уже зима.
Нашли ошибку?
Если вы нашли ошибку, пожалуйста, выделите фрагмент текста стихотворения «На смерть матери» и нажмите Ctrl+Enter.
Другие стихи автора
Егор Исаев — Жалоба креста
Егор Исаев — Убил охотник журавля
Егор Исаев — Суд памяти
Егор Исаев — Шутка всерьёз
Комментарии читателей 0
