Гитлер, страхами об’ятый,
Стал гадать под Новый Год.
Сел. Бормочет: «Сорок пятый,
Что-то мне он принесет?»
Начал воск топить на блюде.
Тень возникла на стене.
— Что-то будет? Что-то будет?
— Ой! Петля! Ужели мне?
— Мне! — воскликнул бесноватый:
— Вот… петля… над головой! —
Сорок пятый, сорок пятый —
Год расплаты роковой!
